Typisch deutsch [eine Spielszene für zwei Personen]
Von Axel Baumgart

In einer mitteldeutschen Kleinstadt sitzen zwei Männer im Wartezimmer eines Arztes. Der erste hat einen Kopfverband, deutlich erkennbare Hämatome im Gesicht und ein geschwollenes Auge. Er hat braune Haare, trägt eine Jeans und ein kariertes Hemd. Er ist etwa 50 Jahre alt. Der zweite ist blond, hat ein weißes Hemd und eine Stoffhose an und ist um die sechzig. Er hat keine auf den ersten Blick erkennbare Krankheit, sitzt aber mit krummen Rücken etwas schief auf dem Stuhl. Der blonde Mann beugt sich zu dem anderen Patienten und beginnt zu sprechen:

„Der Doktor hat ja wirklich einen guten Ruf.“

„Hm …“

„Da wartet man doch gerne etwas länger.“

„Hm …“

Der Patient mit dem Kopfverband nimmt sich eine Zeitung und beginnt zu lesen.

„Ich bin schon drei Jahre Patient hier. Und davor bei seinem Vorgänger. Aber der hat meine Rückenprobleme nie in den Griff bekommen.“

„Hm …“

Der Patient mit dem krummen Rücken ignoriert den offensichtlichen Wunsch des anderen Patienten zu lesen und redet weiter.

„Jahrelang hat der rumprobiert und keine Lösung gefunden. Na ja, war halt auch ein Italiener. Vielleicht sind die in Italien ja noch nicht so weit mit der Medizin.“

„Hm …“

„Mein Zahnarzt hat einen Patienten, der ist Spanier. Oder Portugiese. Macht ja eh fast keinen Unterschied. Der ist auch nie zufrieden mit seinen Zähnen und Kronen. Die verstehen eben einfach nicht, wie moderne Medizin funktioniert.“

„Hm …“

„Egal ob Griechenland, Türkei oder die ganzen anderen ehemaligen Ostblockländer, die sind auch ganz allgemein noch nicht so weit wie wir.“ Der immer noch lesende Patient dreht dem Sprecher etwas den Rücken zu, in der Hoffnung, in Ruhe gelassen zu werden. Vergebens. „Drum sind ja auch so viele von denen hier. Schauen sich an, wie alles funktioniert, gehen dann zurück und versuchen, uns fertigzumachen. Aber das hat noch nie funktioniert.“

„Hm …“

„Bei den Holländern, wissen Sie, da ist es ja ganz schlimm. Da bekommen ja die ganzen Ausländer sogar einen holländischen Pass. Wegen der Kolonien. Oder in Frankreich. Wegen Algerien. Da ist es hier schon viel besser. Man sieht direkt, wer ein Ausländer ist und wer nicht.“

„Hm …“

Der Leser legt demonstrativ die Zeitung weg und nimmt geräuschvoll eine neue.

„Wissen Sie, ich habe ja keine Vorurteile oder so. Und ich habe auch nichts gegen diese Leute. Aber es ist doch schlimm, wenn sich auch die Kinder und Enkel nicht integrieren können, oder?“

In der Hoffung, dass der Redefluss aufhört, wenn das „Hm“ unterbleibt, schweigt der Leser.

„Ich meine ja nur, dass es so ist, dass wir uns immer anpassen müssen. Oder gab es in Ihrer Kindheit Knoblauch im Supermarkt? Oder Pizza? Oder dieses andere Zeug. Aber Sie wissen ja bestimmt, was ich meine. Ich will ja nur sagen, dass ein Schnitzel mit Kartoffeln und Salat doch auch was Feines ist, oder?“

„Hm …“

Der Sprecher verrückt seinen Stuhl etwas, um in das Gesicht des Lesers sehen zu können.

„Gucken Sie doch nur `mal in die Zeitungen. Da steht alles drin. Oder schauen Sie die Nachrichten im Fernsehen. Dann sehen Sie, was ich sagen will. Die meisten von uns wissen doch gar nicht, was für ein Glück sie haben, hier richtig leben zu dürfen. Und nicht nur zu Gast zu sein. Darum heißt es doch „Gastarbeiter“, oder?

„Hm …“

„Na ja, ich jedenfalls bin stolz drauf. Wissen Sie, letztens, da habe ich gesehen, wie …“

Aus dem Lautsprecher des Wartezimmers erklingt plötzlich eine weibliche Stimme: „Herr Dobrietzky. Zimmer drei bitte. Herr Pawel Dobrietzky, bitte!“ Es klickt, und der Lautsprecher verstummt . „Oh, das bin ich. Aber haben Sie es bemerkt? Noch so eine. Kann nicht `mal meinen Namen richtig aussprechen!“

„Hm …“

Während der Mann mit den gekrümmten Rücken das Wartezimmer verlässt, formt sich auf den Lippen des anderen Patienten nur ein Wort:

„Ascheloch!“

Wie der Sand zwischen meinen Fingern

Von: Axel Baumgart

„Jetzt liegen wir schon den ganzen Vormittag am Strand und haben noch kein Wort gesprochen.“

„Aber man muss doch nicht immer reden, oder? Ich finde es auch ‚mal schön, nichts sagen zu müssen.“

„Aber wir reden gar nicht mehr. Gestern und die Tage davor haben wir auch hier gelegen und nichts gesagt.“

„Aber wir haben doch abends geredet. Wir haben überlegt, ob wir im Hotel essen oder weggehen. Wir haben besprochen, was wir heute machen. Ich hab vorgeschlagen, einen Mietwagen zu nehmen und die Insel zu erkunden. Du wolltest aber lieber wieder an den Strand. Wir reden doch.“

„Ja, wir bereden Dinge, aber wir reden nicht richtig miteinander.“

„…“

„Warum sagst du nichts?“

„Ich wollte dir die Gelegenheit geben, richtig mit mir zu reden.“

„So funktioniert das nicht.“

„Wie funktioniert das nicht?“

„Na so eben. Auf Knopfdruck.“

„Und wie geht es dann?“

„Spontan. Es muss sich ergeben.“

„Wenn es sich in letzter Zeit nicht ergeben hat, dann ist das doch auch nicht tragisch, oder?“

„Nein, ist es nicht. Ist mir halt nur aufgefallen. Früher haben wir viel öfter geredet. Über Gott und die Welt. Über uns. Unsere Ziele, Träume. Unsere Pläne.“

„Aber das haben wir alles schon längst besprochen. Und viel von dem haben wir auch erreicht. Uns geht es doch gut. Ich weiß gar nicht, worüber du dich beschwerst.“

„Ich beschwere mich ja gar nicht. Ich meine nur, es war früher anders zwischen uns.“

„Ist doch auch klar. Wir sind älter geworden, ruhiger. Vielleicht auch reifer. Wir sind eben nicht mehr die jungen Studenten. Wir haben einen Job, Erfolg und Verantwortung. Da ist es auch logisch, dass wir uns verändert haben.“

„Das meine ich aber nicht. Wir waren uns früher … näher.“

„Da waren wir auch den ganzen Tag zusammen. WG, Vorlesungen, und abends dann auch.“

„Stimmt. Aber das kann nicht die Ursache sein. Die Liebe lässt doch nicht nach, nur weil man sich nicht mehr den ganzen Tag sieht?!“

„Moment! Was passiert hier gerade? Willst du mir sagen, dass du mich nicht mehr liebst?“

„Nein, natürlich nicht! Ich will nur sagen, dass ich glaube, dass sich etwas verändert hat. Früher war alles so großartig, so strahlend. Und jetzt ist es so … normal. So wie bei allen. Irgendwie nichts Besonderes mehr.“

„Naja, vielleicht ist das eben so, wenn der Alltag aus Verliebtheit Liebe macht.“

„…“

„Man kann ja nicht sein Leben lang frisch verliebt sein. Irgendwann kommt der Alltag.“

„Und im Alltag gibt es keine Verliebtheit? Und überhaupt, warum heißt Liebe eigentlich, dass alles normal und nichts Besonderes mehr ist? Gerade die Liebe sollte doch tiefer gehen als die anfängliche Verliebtheit. Ich habe geglaubt, dass man sich nicht näher sein kann, als wenn man sich liebt.“

„Ich meine ja nur, dass alles in ruhigeren Bahnen geht und nicht mehr so aufgeregt ist. Man kennt sich, versteht sich auch ohne Worte. Man weiß, was der andere mag und was nicht, es muss nicht mehr alles besprochen werden. Das ist schön, wenn man sich so gut kennt. Das ist doch auch eine Art von Nähe.“

„Ich finde das auch ein wenig traurig.“

„Was denn?“

„Dass man sich so nahe ist, dass man sich nichts mehr zu sagen hat.“

„Versteh ich nicht.“

„Hab ich mir gedacht.“

„Dann erkläre es mir.“

„Stell dir vor, dies wäre unser erster Urlaub, vor 20 Jahren. Wir hätten Muscheln gesammelt, Wolken gezählt, das Universum in einer Hand voll Sand entdeckt. Du hättest mir von deinen Träumen erzählt, was dich bewegt. Du weißt was ich meine. Wir hätten uns miteinander beschäftigt.“

„Das mit den Träumen und Plänen hatten wir doch schon. Und um mit Sand zu spielen, sind wir vielleicht ein wenig zu erwachsen, oder?“

„Ich spiele immer noch gerne mit Sand. Schau mal, egal, wie viel Sand ich in die Hand nehme, wenn ich die Hand aufmache, ist er nach einer Weile weg. Nur ganz wenige Sandkörner sind noch zwischen den Fingern hängengeblieben. Ist das die Liebe? Ist sie wie der Sand zwischen meinen Fingern?“

Der Bewerber

Von: Axel Baumgart

„Na, dann erzählen Sie doch ´mal, was Sie so bisher gemacht haben!“

„Also, nachdem ich mit fünf Jahren auf die Grundschule gekommen bin, und mit 18 Jahren mein Abitur gemacht habe, ging ich anschließend in eine Schlosserlehre. Nach Abschluss der Lehre habe ich mich auf die Herstellung von Werkzeugen spezialisiert. Allerdings habe dann recht bald festgestellt, dass ich mehr vom Leben wollte.“

„Das klingt doch gut, und was war das?“

„Ich habe mich dann recht bald selber vor die Wahl gestellt, ob ich meinen Meister machen möchte, oder ob ich vielleicht noch ein Studium beginne. Ich habe mich dann für den Studiengang Maschinenbau entschieden. Hat mir auch sehr viel Spaß gemacht, sonst wäre ich auch nicht nach 11 Semestern fertig gewesen. Da ich während des Studiums auch immer schon gearbeitet hatte, fiel es mir nicht schwer, eine Stelle zu finden. Nach diversen kleineren Projekten konnte ich dann mit Anfang dreißig mein erstes internationales Projekt übernehmen. Hatte ab da auch regelmäßig Budget- und Personalverantwortung. Natürlich sind die Projekte immer größer geworden. Aber jetzt spüre ich, dass es Zeit für eine Veränderung ist.“

„Oh, das war vielleicht ein Missverständnis, ich meinte, was Sie bisher so gemacht haben in Ihrem Leben!“

„Ach so, die private Seite. Ja, ich reise gerne, lese viel und höre gerne Musik. Am schönsten ist es, wenn man die Sachen verbinden kann, wenn man zum Beispiel ein paar Tage nach New York fliegt, und das mit einem Besuch in der Oper kombiniert. Oder in einem der vielen, wirklich guten Jazz- oder Bluesklubs. Außerdem brauche ich regelmäßig meinen Sport zum Ausgleich. Wenn ich den nicht hätte, wüsste ich wirklich nicht, wie ich den ganzen Stress verarbeiten sollte.“

„Ich drücke mich vielleicht nicht klar genug aus: Was haben Sie bisher aus Ihrem Leben gemacht?“

„Wie bitte? Ach so, ich glaube ich verstehe. Ich bin verheiratet und habe zwei Kinder. Meine Älteste geht aufs Gymnasium, und mein Sohn kommt nächstes Jahr dorthin. Wir haben ein Reihenhaus mit Garten. Viel Arbeit, aber ein richtiges kleines Paradies. Außerdem bin ich bei der Freiwilligen Feuerwehr. Anfangs war es ja nur, damit ich nicht zur Bundeswehr musste, aber ich bin dabei geblieben. Ich meine, man muss der Gesellschaft auch was zurückgeben.“

„Es tut mir furchtbar leid, aber wir reden an einander vorbei. Ich meinte: Was haben Sie aus sich gemacht?“

„Entschuldigung?“

„Ich meine, was macht Sie aus?“

„Ah, ich verstehe. Ich denke, bezeichnend für mich ist, dass ich sehr gründlich und analytisch bin. Ich liebe es, Aufgabenstellungen zu strukturieren und in kleine, leicht verdauliche Happen zu portionieren, wenn Sie verstehen, was ich meine. Wo ich bei mir eine echte Schwäche sehe, ist die Tatsache, dass mir alles nicht schnell genug gehen kann, egal, ob das im privaten die Autoreparatur, oder beruflich das aktuelle Projekt ist.“

„Wie mache ich nur deutlich, was ich wirklich meine? Ich muss nachdenken. Vielleicht erzählen Sie mir solange einfach etwas, von dem Sie denken, dass ich es auf jeden Fall wissen sollte.“

„Gerne. Also, tja, wo fang ich an. Äh… Ich habe früher Basketball gespielt, aber heute nicht mehr. Musste ich während des Studiums aufgeben, hatte einfach keine Zeit mehr. Aber ich sehe es immer noch sehr gerne im Fernsehen. Sehr zum Leidwesen meiner Frau. Was ich mit meiner Frau gemeinsam habe ich die Freude an gutem Essen. Also nicht nur dem Essen, wir kochen auch beide sehr gerne. Was wäre sonst noch? Ja, habe ich erwähnt, dass ich einen Hund habe? Und ich komme eigentlich aus Norddeutschland. Bin als Kind viel gesegelt. Meine Frau, die kommt ja aus …“

„Vielen Dank soweit. Ich glaube, mit allgemeinen Fragen kommen wir nicht weiter. Erlauben Sie mir, ein paar gezielte Fragen zu stellen.“

„Gerne.“

„Haben Sie Freunde?“

„Viele. Wir machen jedes Jahr mindesten zwei Grillfeste bei uns zu Hause, wo wir alle Nachbarn und Kollegen einladen. Und dann noch die Freiwillige Feuerwehr. Außerdem bin ich auch noch in der Elternschaft des Gymnasiums meiner Tochter engagiert.“

„Aha. Wie oft hat Sie ein Freund mitten in der Nacht angerufen, weil er reden wollte, Hilfe brauchte oder nur alleine war?“

„Noch nie! Ich brauch doch auch meinen Schlaf!“

„Aha. Stellen Sie sich vor, sie könnten alle Momente, in denn Sie restlos, rund herum glücklich waren, aneinander reihen. Wie lange würde dieser eine Moment dann dauern?“

„Sie meinen alle glücklichen Moment zusammen?“

„Ja, alle, in denen Sie restlos glücklich waren.“

„Tja, da müsste ich schätzen, aber alle zusammen, da würde ich doch sagen, dass es mindesten 100 Stunden reinen Glücks waren.“

„100 Stunden.“

„100, jawohl. Und da habe ich wahrscheinlich sogar zwei oder drei Stunden zu niedrig geschätzt.“

„Und jetzt umgekehrt. Wie lange waren Sie, alles in allem, bisher unglücklich?“

„Das sind aber ungewöhnliche Fragen. Lassen Sie mich überlegen. Zählt schlechte Laune auch dazu?“

„Sind Sie bei schlechter Laune glücklich?“

„Nein.“

„Dann zählt sie dazu.“

„Schwer zu sagen, vielleicht 200, oder 250?“

„Also um die 250.“

„Ja, das wird wohl stimmen.“

„Als Sie ein Kind waren, hatte Sie da Träume?“

„Jeder träumt doch.“

„Nein, ich meine andere Träume: Fantasien, große Wünsche, Luftschlösser.“

„Aber natürlich.“

„Und, was waren das für Träume?“

„Ich wollte reich und berühmt werden. Ich wollte die Welt retten, oder zumindest einen einzelnen Menschen. Ich wollte, dass alle mich lieben und ich glaube, ich wollte ewig leben.“

„Und, was ist davon wahr geworden?“

„Ein Luftschloss heißt ja deshalb Luftschloss, weil es nicht wahr wird, oder?“

„Haben Sie jetzt noch Träume?“

„Ich bin erwachsen geworden.“

„Und?“

„Ich bin Realist.“

„Aha. Lassen Sie mich ehrlich sein. Wir haben natürlich auch Erkundigungen über Sie eingeholt: Sie sind jetzt exakt 47 Jahre alt. Das entspricht ganz grob gerechnet 4.900.000 Stunden. Ihrer eigenen Einschätzung nach waren Sie davon etwa 100 Stunden glücklich, und 250 Stunden unglücklich. Gemäß meinen Unterlagen waren Sie aber tatsächlich nur 57 Stunden und 23 Minuten glücklich und 567 Stunden und 13 Minuten unglücklich. Das bedeutet, auf eine Stunde glücklich sein kommen rund zehn Stunden unglücklich sein. Nach Abzug dieser Stunden verbleiben, ganz grob, 4.899.375 Stunden, in denen Sie entweder geschlafen haben oder sich im gefühlten Niemandsland bewegt haben. Stunden, die Ihnen gar nicht bewusst sind, an die Sie keinerlei Erinnerung haben.

Es mag Sie vielleicht überraschen, aber das Wesen, was Sie auf der Welt am meisten liebt, ist Ihr Hund. Ihre Kinder verstehen nicht, warum Sie so lange arbeiten müssen, und Ihre Frau würde sich freuen, wenn Sie mehr Zeit mit ihr im Garten als bei der Freiwilligen Feuerwehr verbringen würden.“

„Was wollen Sie mir damit sagen?“

„Ich will es einmal so ausdrücken: Von Zeit zu Zeit darf ich einmal eine Entscheidung frei von Sachzwängen treffen, so wie jetzt. Rein aus dem Gefühl heraus, ohne Rücksicht nehmen zu müssen. Autounfall hin oder her. Und sie passen einfach noch nicht zu uns. Sie müssen weiterleben.“

Als ich am 14. April 2007 nachfolgenden Dialog für die Minibuch-Box Ausschreibung von Schreiblöwe schrieb, hatte meine Oma wenige Wochen zuvor Geburtstag gefeiert und erfreute sich gemessen an ihrem Alter von 95 Jahren bester Gesundheit. Sie wohnte alleine in ihrer eigenen Wohnung und bekochte sich selber. Nur beim Putzen und Einkaufen hatte sie Hilfe.

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Dialog: Nur mal eben Einkaufen
Von Axel Baumgart

„Jetzt haben die schon wieder keine sauren Gürkchen.“

„Doch Oma, aber die stehen bei den Konserven.“

„Die stehen bei dem Gemüse. Das war schon immer so. Wenn Opa noch leben würde, der wüsste das auch.“

„Vor 15 Jahren vielleicht. Jetzt nicht mehr.“

„Was du immer sagst. Und die Waldkirschmarmelade ist auch nicht da.“

[Schweigen]

„Warum sagst du nichts mehr?“

„Wir finden die Marmelade bestimmt.“

„Sie ist nicht da. Hier müsste sie stehen. – Was ist das denn?“

„Prosecco in Dosen.“

„Was ist Prosecco?“

„Ich glaube, das magst du nicht, Oma.“

„Sag so was nicht. Das haben wir schon als Kinder immer gerne getrunken. Aber damals gab’s das nicht in Dosen, sondern, na wie heißen die kleinen Dinger? Egal, du weißt ja, was ich meine.“

„Ja, Oma. Du brauchst noch Brot.“

„Nein.“

„Wie ‚Nein’? Du musst doch etwas für das Frühstück haben.“

„Frau Jöres sagt, Brot wird schimmelig. Davon wird der Mensch krank und stirbt.“

„Oma, du bist jetzt 87 Jahre alt. So schlimm kann das mit dem Brot dann ja wohl nicht sein.“

„Mit dem Brot von damals nicht. Heute ist das Brot anders.“

„Was möchtest du denn haben?“

„Toastbrot.“

„Das ist auch Brot.“

„Aber anderes.“

„Brauchst du noch frisches Obst?“

„Ja, eine Dose Obstsalat.“

„Nichts Frisches?“

„Wenn ich den aufmache, ist der immer frisch. Und lecker. Musst du auch mal probieren.“

„Ja, Oma.“

„Sag mal Kleiner, hast du das gesehen? Die haben heute Schokolade. Lass uns da gleich ´mal 10 Tafeln mitnehmen. Wer weiß, ob die beim nächsten Mal wieder welche haben.“

„Haben die bestimmt.“

„Wer weiß das schon.“

„Oma, ich glaube, wir haben alles, was auf dem Zettel steht. Möchtest du noch irgendetwas Besonderes?“

„Saure Gürkchen.“

„Die sind doch schon im Einkaufswagen.“

„Wo kommen die denn her? Die hatten doch gar keine mehr.“

[Schweigen]

„Warum sagst du nichts mehr.“

„Die haben die bestimmt wieder hingeräumt. Dann bezahlen wir jetzt und ich fahre dich nach Hause.“

„Ach Kleiner, ich freu mich immer so, wenn wir einen Ausflug machen.“

„Ich mich auch, Oma, ich mich auch.“

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Heute, am 3. Juni 2007 um 12:30 Uhr mittags ist meine Oma gestorben.